Частично по-грустному и так же вдохновляюще. Об историях без конца и без начала, и в этих самых временных рамках не нуждающихся. Цельная вселенная размером с человека и всё из этого самовытекающее. Просто Грис, просто красиво. Без спойлеров и философии. Дорогая Грис, Я ещё никогда не был музыкой. Меня не переводили на язык нот. А если и переводили, то я не был и в полпроцента так прекрасно сложен, как сложила меня ты. Возможно, это - та самая версия меня, которой я хочу стать и, надеюсь, стану. Прошло уже несколько дней, а я всё ещё то и дело слышу в голове твою мелодию. Твой голос пытается не показывать грусти, но я слышу. Ты проницательна, а я, наконец, хоть чуточку эмпат. Это вселяет в меня надежду. Я чувствую себя почти так, как могла чувствовать себя Алиса в один из своих лучших дней. А я ещё не был Алисой в этой жизни. Мне бы хотелось встретить тебя, и я думаю, встречу. В этой реальности или в каком-нибудь Лас-Вегасе; шансы равносильно ничтожны. Я, наверное, буду собой, почти доллар в кармане, в гавайской рубашке и в говно. Ты, почему-то, представляешься мне танцовщицей, такой, знаешь, когда весь материал ушёл на туфли. Бирюзовые вены, такие же волосы, острые колени. Ты будешь петь песню, которую слышу только я. Дорогая Грис, Я ещё никогда не был музыкой. Но мне нравится твоя и то, как ты о ней рассказываешь. В этом году я ещё не успел побыть собой, но хватило одного твоего взгляда, чтобы мне показалось - ты знаешь меня куда лучше, чем я сам. И мне это нравится. И пусть мои кости нельзя стянуть голосом, но давай сделаем вид, что можно. Пусть этот раз будет не такой, как все предыдущие. Ведь как там говорят, каждый заслуживает второй шанс. Пусть этот - будет мой. Твой С.
